El Mundo De Los Topos

2009-05-21T03:48:00.000-07:00

Fuerte y manso, carreta.

2009-03-29T12:12:00.000-07:00

Una sbornia sencillamente fenomenal. No llego a entender cómo hacés para decir “Estoy de bajón” y quedarte tan tranquila con la de cosas sencillamente fenomenales que hay en el mundo. Hay una niña pequeña cantando por la calle, una mujer comiendo una banana, flores sin maceta por allá, brillitos azules y verdes en esa pared, el conductor del 48 tiene cara de estar pensando en gaviotas, puedo hacer burbujas de jabón a maullido limpio pero, en último término, no tenemos porqué hacer caso de nada. Somos bellas por haber aprendido de la podredumbre, por ser su imagen. ¿Qué más podés querer?

2009-03-28T06:57:00.000-07:00

Había algo en esa corriente que te volvía la cabeza del revés. Era el mar, ese azar, que se te derramaba por el pelo y ahogaba cualquier pensamiento ineficaz, no sé, quemaba el tiempo. Eran los colores de los aerosoles y saber que quedaban colgando del aire y de las ropas, sofocos dérmicos aparte. Era la propia música, si querías bailar se te diluía todo el cuerpo a la vez y no lograbas más que unas cuantas sacudidas desfallecidas y aún así, aún así, terminabas por los suelos del cansancio cuando la radio tenía la gentileza de callarse. Y sobre todo era discutir cardúmenes violetas en el suelo, pulpos tortugas marinas tiburones belugas revolviendo el asfalto tres cuatro minutos, en un cromatismo asombrante.

2008-06-27T04:11:00.000-07:00

A mi padre le enervaba que yo no tuviese mente de turista. Me podía señalar el Obelisco mil veces, y a mí me iba a seguir interesando más el hecho de que Buenos Aires gritara las estrellas. Mi hermano era otra cosa: le fascinaban todas y cada una de las estatuas de los múltiples próceres a caballo que pastaban por la ciudad, y casi se ahoga de gusto cuando fuimos a la casa donde vivió un poeta que realmente ninguno de nosotros conocía. Y yo, haciendo gala de una ordinariez terrible, me ponía a adoptar piedritas del suelo, a perderme en la librería más grande que vi en mi vida, a pegar saltos entre las baldosas del barrio colonial y a declararme con la mirada a los tragafuegos del parque Lezama. Uno de ellos (el que olía a musgo y cuya cara era la mismidad de la noche) me encasquetó un gorro de bufón con tres cascabeles violetas y después empezó a cantar Muchachas ojos de papel. Y para mí ése recuerdo es más importante que todos los museos de Argentina. Descubrir un graffiti reproduciendo versos de Idea Vilariño

(para qué quiero vida vida vida
tensa borracha ardiente loca vida
para qué)

me volvía mariposa y lo preferí a la arquitectura hispánica propia de la Iglesia de San Ignacio.

Qué vergüenza.

2008-06-08T10:38:00.000-07:00

¿Cómo me venís a preguntar lo que me pasa? Sabés lo que me pasa, me pasa que es intuirte nomás y se me descalza el corazón, se convierte en canica y termina recorriendo todos los malditos recovecos de mi cuerpo. Te tengo cerca y se me olvida que soy un bicho de felicidad pálida y me superan las ganas de tocarte las uñas (y eso que no sé disimular nada). Te tengo lejos y me vienen delirios románticos/republicanos pecosos y con la lengua siempre apoyada en una espalda que no es la propia...

...¡Románticos! ¿Te das cuenta de lo que dije? ¡Románticos...!

2008-02-05T07:18:00.000-08:00

El río... era marrón, no llegaba a reflejarse el sol en el agua. La aprisionabas entre los dedos y se volvía transparente.

La tez de mi acompañante era de idéntico color

("Hoy en la escuelita había una nena marrón, mamá... ¡era más linda!")

De hecho todo él era marrón, todo, el pelo, los ojos, las uñas, los pezones e incluso las palmas de las manos, perfectamente uniforme... y, si te seguías fijando, el cayuco, la ribera del río y las orillas del atardecer, todo con la misma monocromía de chocolate o barro. La tierra húmeda se alzaba impregnando nuestras mejillas de viejas tormentas.

Destacaba el cielo, claro, y un brazalete dorado que adornaba su tobillo. Y yo misma, pero yo no estaba allí, era poco más que una extrapolación fortuita; por muy rojas que fueran mis botas, un observador perspicaz no hubiese llegado siquiera a intuirlas.
Me las quité y las dejé a sus pies; él miraba delante, siempre delante, a cualquier parte: su rictus petrificado en una mueca de absoluta seriedad. No bajó la mirada cuando el resto de mi ropa le cubrió la tobillera (estaba solo, por supuesto), ni se tambaleó con el resto de la embarcación cuando me acomodé en el borde, y no sintió el ruido, que acompañaba al delirio de los baobabs, de mis piernas deslizándose por el agua: no tenía porqué.

Charles (porque ése era su nombre, y no otro) siguió dirigiendo su barco a través del Casamance, dejándome flotar un rato en el río senegalés. Ni siquiera me permitió ver el color de sus dientes.

2008-01-26T01:18:00.000-08:00

Le vibraban las cutículas y se le caían las oreja, o al menos eso parecía. Lo único que llegaba a oír era un palpitante lameteo en su paladar: un sonido interno y encantador que descendía a gritos por sus entrañas más amarillas.
Inyectó los pulgares en el ombligo de él, un reflejo de su movimiento yerto, y lo rajó, lo abrió y de sus propias entrañas volaron garzas que se aposentaron en el último estante de la librería.
El detalle de algo tan irrevocablemente real, rutinario, hizo que recordara que si el silencio era tan difuso era por algo, lo que iba a ser como vaivén de bambú terminó siendo como acuarela negra y desdibujada, que la acompaño mientras caía de la cama.

2008-01-26T01:11:00.000-08:00

Tiene una tristeza de cigarros, hambre y colchones rasgados; esos colchones que se suicidan escupiendo su relleno amarillo hasta pudrirse. No es una tristeza egoísta, muchas veces ni siquiera es consciente. Si le preguntan, parpadea largo rato, hasta que al final dice que le gusta tener lágrimas en la garganta, y que ella esa así, siempre lleva esa tristeza consigo.

Santiago

2007-12-16T08:52:00.000-08:00

Pero contáme che, contáme de qué color es la luz de las farolas, si la nieve cae hacia abajo o hacia arriba, si es verdad que la gente no cierra las puertas y por cierto, cómo te miran cuando balbuceas, hacen escándalo en las colas y en las faldas, son frágiles y diminutos o cómo, qué hacen cuando llueve, qué piensan de los titiriteros y de la niebla, por favor decime que hay cuentacuentos, serían cuentos fríos y hogareños, bien para colgarse (o colgarlos) de cielos naranjas... o no, ¡qué sé yo!
Dale, dale... ¿usan hojas rayadas, cuadriculadas o blancas nomás? ¿Cuántas vecese se ponen un par de medias antes de lavarlas? ¿Cuando lloran se tapan la boca o la nariz? ¿Hay caracoles de cuernos colgantes? ¿Dónde guardan las flores en invierno? ¿Cuál es el nombre más común? Seguro que sos único o igual fueron todos a freír el país con mate.

Sí, sí, ya casi está... un par de incongruencias más no te va a matar. ¿Son altos los edificios... se deshacen de las inutilidades arrojándolas por las ventanas? ¿Citan a filósofos griegos todo el rato? ¿Se meten el dinero en los corpiños y se imaginan la calle antes de salir? ¿Cuentan más rápido para adelante o para atrás? ¿Suspiran al apoyar las cabezas en las almohadas? ¿Conocés alguna calle donde llueva café? Seguro que sí. ¿Tienen ojos solteros o mojados? ¿Cómo son los zoológicos... les cosen los ojos derechos a los leones para que los chiquilines se rían de sus andares rotos?, espero que no. ¿A qué huele el monumento a Terry Fox? y... ta, ya está, era eso nomás, nada más, anything else... no sé como lo dirán en francés, ya aprenderás, supongo.

Suerte.

2007-11-25T12:57:00.000-08:00

Los árboles de la cuadra eran bucólicos, purulentos, así que nos fuimos a canturrearles poemas de Oliveiro Girondo. Mostraban una apatía inabarcable hacia nuestros abrazos: ni nos interrogaban, ni impostaban la voz. Los hachamos a versos, aullándoles nuestra gratitud hacia los gusanos, el fango y las piedras. Una estrofa bien escogida, ahora que me fijo. Sí, así nomás. Yo creo que sirvió para algo.

Al menos ahora saben lo que es sentirse solos.

2007-11-25T04:38:00.000-08:00

"Y un ejército de gente balbuceando su verdad
De cosas estancadas que quedaron por hablar
(...)
De gente que habla sola
Y sus palabras abortadas de no hablar"
Attaque 77

Rata, sirena, faústica, animal de madru(gada), que brillaba como un viejo empaque de galletas en una Tierra redonda y tan azul como una naranja... me fascinas. Requiero otra canción triste de las que me confías a veces. A veces me pregunto por el estado de tus cortinas y por el horno donde se cocinaba una tarta de vainilla, turrón y aire. El Diablo nunca te persiguió por el Retiro. Chau. Brillanteando las bolitas de cristal morado en tus orejas. Fui el sol: giraba y soplaba y dejaba que se me cayeran los rayos. Gracias a mí pasaron cuatro días. Tus pecas tienen algo que las hace especiales: salen de noche a perseguir de cerca maullidos de gardenias moteadas. Espero que te vaya bien en el País de las Puertas sin Llave. Ella sabía hacer canciones de plasticina, de tarde, de noche y de día. Intentaste contagiarme tu emoción por las canciones de homosexuales y secuestros... vanamente. Igual sigo pensando que alguien tendrías que erigir un monumento Antártida en honor a tu nariz. Deberíamos haber terminado contando fábulas de golondrinas empáticas por los caminos. Una vez me acomodaste en tus hombros y bailamos un ratito sin hurtarnos las manos. No, no te acordás, ni falta que hace, desalmado. Luciérnagas y Buitres, esponjitas naturales que se derretían sin abrigo. Esa frazada estaba tan mojada que (por suerte) no se podía quemar. Deseo sinceramente que no te hayas muerto. A veces te imagino bebiendo el sudor que se desliza por tu pecho. Deberías haberte comido el barro de chocolate que manaba de tu bañera y tus pezones. No soporto ni merezco tu odio. Tengo una foto clandestina de tus persianas verdes flotando en mi cajón. ¿Te das cuenta? Tantas tardes en la playa mascando arena y nunca arrojamos ninguna botella al mar...

Hello, hello...

2007-11-24T10:43:00.000-08:00

It's good to be back.

Cadena Tolkiana: Tom Bombadil

2007-06-23T04:24:00.000-07:00

La cuestión de esta meme que me ha pasado Ely es escribir todo lo que encuentres sobre tu personaje favorito de Tolkien (jua. Para eso me hago otro blog)
Bueno, ya sabéis cual es el mío ^^ :

Tom Bombadil (Iarwain ben-adar en sindarin, que significa "el más viejo y el que no tiene padre") es un enigmático personaje literario creado por Tolkien en el poema Las Aventuras de Tom Bombadil, donde se le describe así:

El viejo Tom Bombadil era un alegre sujeto,
De chaqueta azul brillante y botas amarillas,
Llevaba en su alto sombrero una pluma de ala de cisne

Aparece posteriormente en el Libro I de El Señor de los Anillos, en donde asiste a Frodo, a Sam, a Merry y a Pippin en su periplo fuera de la Comarca. Aquí se nos da una descripción de su cara:

Tenía una chaqueta azul y larga barba castaña, los ojos eran azules y brillantes y la cara roja como una manzana madura, pero plegada en cientos de arrugas de risa.
De origen desconocido, más viejo que la misma tierra, ama la naturaleza sobre todas las cosas y puede controlarla gracias a la poesía.

Su naturaleza es motivo de discusión entre los seguidores de la serie de libros:

Se le considera a veces como uno de los Maiar, espíritus primigenios de menor poder que los Valar. Aunque el hecho que el Anillo Único no parezca afectarle, hace dudar a muchos lectores de tal aseveración, pues aún Gandalf, otro Maia, teme al Anillo. Esto se podría explicar si se tratara de un Maia más poderoso que Sauron. No obstante, cabe indicar que los Magos, a pesar de ser Maiar, tienen sus poderes limitados ya que fueron enviados a la Tierra Media como consejeros, como se indica en El Silmarillion.

Algunos plantean la posiblidad de que se trate de Oromë, el Vala que se relaciona con la tierra y que disfrutaba dando paseos por la Tierra Media.
Otros especulan que se trata de Aulë, el Vala hacedor de los Enanos. Esto estaría sugerido sobre todo por la apariencia de su esposa Baya de Oro, la cual tendría todos los atributos de Yavanna, y por tanto, Bombadil no podría ser otro que Aulë. Además, parecería muy lógico que Aulë ayude en la causa contra dos Maiar muy peligrosos que alguna vez estuvieron a su cargo: Sauron y Saruman. Finalmente, sólo un ser superior a un Maia (un Vala) sería capaz de tener el Anillo Único sin verse afectado por él.

Incluso, dado que su nombre en élfico está relacionado con los conceptos "anciano" y "padre", unido a su omnipotencia dentro del territorio que él mismo se autoimpone, ha llevado a algunos a plantearse la posibilidad de que en realidad sea el misimísimo Eru Iluvatar, el Creador del mundo, aunque en una carta, el mismo Tolkien negó tal posibilidad.

Probablemente el personaje sea, tal y como llegó a afirmar el mismo J. R. R. Tolkien, una alegoría de la Inglaterra campestre, y por lo tanto, inclasificable dentro del mundo imaginario de la Tierra Media.

Os dejo (para que no quede tan pobre) el primer capítulo de Las aventuras de Tom Bombadil n_n:

El viejo Tom Bombadil era un alegre sujeto;
De chaqueta azul brillante y botas amarillas;
Llevaba en su alto sombrero una pluma de ala de cisne.
Vivía bajo la colina, donde el Tornasauce
Corría desde su fuente herbosa hasta la cañada.

El viejo Tom en verano caminaba por los prados
Recogiendo ranúnculos, persiguiendo a las sombras,
Cosquilleando a las abejas que zumbaban entre las flores,
Sentándose junto al agua durante horas y horas.

Allí su barba se balanceaba hasta tocar el agua:
Llegó Baya de Oro, hija de la Dama del Río;
Tiró del cabello colgante de Tom. Y él cayó revolcándose
Bajo los lirios de agua, resoplando y tragando agua.

“¡Eh, Tom Bombadil! ¿A donde vas?”
Dijo la hermosa Baya de Oro. ¡Estás soplando burbujas,
Asustando a los peces aletados y a las pardas ratas de agua,
Espantando a los somormujos, anegando tu sombrero emplumado!

“¡Tráelo aquí de nuevo, hermosa doncella!”
Dijo Tom Bombadil. No me importa vadear.
¡Ve abajo! ¡Duerme de nuevo, donde los charcos son oscuros,
Lejos bajo las raíces de los sauces, pequeña dama de agua!

De vuelta a casa de su madre en la profunda caverna
Nadó la joven Baya de Oro. Pero Tom no la siguió;
Se sentó en nudosas raíces de sauce, bajo el sol,
Secando sus botas amarillas y su ensuciada pluma.

Se despertó entonces el Hombre Sauce, empezó su canto,
Cantó y Tom se durmió pronto bajo las oscilantes ramas;
En una hendidura lo atrapó con fuerza; ¡clack! Se cerró,
Y atrapó a Tom Bombadil, chaqueta, sombrero y pluma.

“¡Ja, Tom Bombadil! ¿En qué estabas pensando,
Husmeando en mi árbol, observando como bebo
en mi profunda casa de madera, cosquilleándome con tu pluma,
Salpicando mi cara como la lluvia?”

“¡Déjame salir, Viejo Hombre Sauce!
Estoy bien tieso aquí, no son buena almohada
Tus raíces duras y torcidas. ¡Bebe el agua del río!
¡Vuelve a dormir de nuevo, como la Hija del Río!”

El Hombre Sauce lo dejó libre cuando oyó sus palabras;
Cerró enseguida su casa de madera, refunfuñando y crujiendo,
Susurrando dentro de su árbol. Fuera de la cañada del sauce
Fue Tom caminando junto al Tornasauce.
Bajo los aleros del bosque se sentó mientras escuchaba:
En las ramas, los pájaros sibilantes gorjeaban y silbaban.
Las mariposas se estremecían y temblaban sobre su cabeza,
Hasta que llegaron nubes grises, y el Sol se hundió.

Tom se apresuró entonces. La lluvia empezó a caer,
Anillos circulares se esparcían en el fluyente río;
Sopló un viento, las agitadas hojas dejaron caer frías gotas;
El Viejo Tom se deslizó en un acogedor agujero.

Salió el Tejón, con su nevada frente
Y sus oscuros ojos parpadeantes. En la colina excavaba
Con su mujer y sus muchos hijos. Por la chaqueta le agarraron,
Bajo tierra le arrastraron, le llevaron a sus túneles.

Dentro de su casa secreta, se sentaron murmurando:
“¡Eh, Tom Bombadil!, ¿de donde has salido revolcándote,
Quebrando la puerta? Los Tejones te han atrapado.
¡Nunca encontrarás el camino por el que has entrado!”

“Ahora, viejo Tejón, ¿oyes lo que digo?
¡Enséñame la salida ahora mismo! Debo salir a caminar.
Llévame a tu puerta trasera, bajo las eglantinas;
¡Luego limpia tus sucias zarpas, enjuaga tus narices llenas de tierra!
Vuelve a dormir de nuevo en tu lecho de paja,
¡Cómo la Bella Baya de Oro y el Viejo Hombre Sauce!”

Entonces los tejones dijeron: “¡Discúlpanos!”
Mostraron a Tom la salida de su espinoso jardín,
Volvieron y se ocultaron, agitándose y temblando,
Bloquearon sus puertas, cubriéndolas con tierra.

La lluvia pasó. El cielo se aclaró, y en la noche de verano
el Viejo Tom Bombadil reía mientras volvía a casa,
Desatrancó su puerta de nuevo, y abrió una contraventana.
En la cocina las polillas empezaron a revolotear;
A través de la ventana Tom vio a las nacientes estrellas titilar,
Y a la delgada luna nueva descender hacia el oeste.

La oscuridad cayó sobre la colina. Tom encendió una vela;
Se oyeron crujidos en la escalera, giró el tirador de la puerta
“¡Huu, Tom Bombadil! ¡Mira lo que te trae la noche!
Estoy aquí, tras la puerta. ¡Por fin te he atrapado!
Olvidaste al Tumulario del viejo montículo
Allá en la cima de la colina, en el círculo de piedras.
Es libre de nuevo. Bajo tierra te llevará.
¡Pobre Tom Bombadil, pálido y frío te tornará!”

“¡Fuera! ¡Cierra la puerta y no vuelvas nunca!
¡Llévate tus centelleantes ojos, tu risa hueca!
Vuelve al montículo herboso, en tu lecho de piedra
tiende tu cabeza huesuda, como el Viejo Hombre Sauce,
Como la joven Baya de Oro, y los Tejones en su madriguera.
¡Vuelve al oro enterrado y a la tristeza olvidada!”

Huyó el Tumulario saltando por la ventana,
A través del patio, sobre la tapia como una sombra barrida,
Lamentándose volvió a la colina, al inclinado círculo de piedras,
Bajo el montículo solitario, agitando sus anillos de hueso.

El Viejo Tom Bombadil yació sobre su almohada
Más dulce que Baya de Oro, más tranquilo que el Sauce,
Más abrigado que los Tejones o que los Tumularios;
Durmió como un tronco, roncó como un fuelle.

Se despertó con la luz de la mañana, silbó como un estornino,
Cantó, “¡Ven, derry-dol, alegre-dol, querida!”
Palmeó su abollado sombrero, botas, chaqueta y pluma;
Abrió la ventana al clima soleado.

El sabio Viejo Bombadil era un sujeto cauteloso;
De chaqueta azul brillante y botas amarillas.
Nadie atrapó nunca al Viejo Tom en las colinas o en la cañada,
Andando por los senderos del bosque, o junto al Tornasauce,
O en los estanques de lirios, en un bote sobre el agua.
Pero un día Tom fue y capturó a la Hija del Río,
Con su vestido verde, su suelto cabello, sentada en el juncal,
Cantando antiguas canciones de agua a los pájaros en los arbustos.

¡La atrapó, la agarró velozmente! Las ratas de agua se escabulleron,
Las plantas silbaron, las garzas gritaron, y el corazón de ella se agitaba.
Dijo Tom Bombadil: “¡Aquí está mi hermosa doncella!
¡Deberías venir a casa conmigo! La mesa está puesta:
Crema amarilla, panal de miel, mantequilla y pan blanco;
Rosas en la ventana y pájaros piando en los postigos.
¡Deberías venir bajo la colina! ¡No temas por tu madre
En su profundo y herboso estanque: ¡no hallarás un amante allí!

El viejo Tom Bombadil tuvo una alegre boda,
Coronado de ranúnculos, sin pluma ni sombrero;
Su esposa con nomeolvides y lirios como guirnalda
Estaba vestida de verde y plata. Él cantaba como un estornino,
Zumbaba como una abeja, tocaba el violín,
Abrazaba a su Doncella del Río por su delgada cintura.

Las lámparas brillaban en su casa, y la cama era blanca;
En la brillante luna de miel, los Tejones llegaron con paso suave,
Bailaron bajo la Colina, y el Viejo Hombre Sauce
golpeó, golpeó el cristal de la ventana, mientras dormían en la cama,
En la orilla junto a las cañas la Dama del Río suspiraba,
Oyendo al viejo Tumulario gritar en su montículo.

El Viejo Tom Bombadil no prestó atención a las voces,
Golpes, crujidos, pies danzantes, ruidos nocturnos;
Durmió hasta que el Sol salió, y entonces como un estornino cantó:
“¡Hey! ¡Ven derry-dol, alegre-dol, querida!”
Sentado junto a la puerta, cortando ramas de sauce,
Mientras la Hermosa Baya de Oro peinaba sus rubias trenzas

Para terminar, hacer mención a Samsagaz Gamyi, del que también hice una entrada. Me gustó más ésta ^^

2007-05-24T04:55:00.000-07:00

-"¿Recordarás aún el mar...?"

No, no logro recordar el mar marrón, mareante, maravilloso. Cállate.

2007-05-24T04:42:00.000-07:00

-¿Qué día es hoy?
-Domingo; domingo dormilón, de agua.
-Esos ladrillos rojos de ahí enfrente proclaman a aullidos que es sábado.
-Hay segundos derretidos en sus grietas y por eso quedan rayos de sol de la tez de la primavera relumbrando aún en las horas más oscuras de la madrugada. El hecho de que el tiempo se arrastre es señal inequívoca de que observamos un domingo.
-¿Por qué hablas de forma tan remilgada?
- No me gusta hablar, y cuando lo hago todavía pretendo ser escuchada. Si puedo digo cosas que me gustaría esuchar, aunque suenen huecas, aunque no sean novedosas... pero casi nunca puedo.
-Pura palabrería inútil, en pocas palabras.
-Sí... No seas impertinente. Después de todo eres sólo un personaje.

Se despegó de mi lado arrojándose por la ventana desde la que habíamos estado viendo languidecer un domingo.

2007-05-08T04:35:00.000-07:00

Me gustaba su pelo. Apelmazado, astrado, como el mío propio de mí. Daba pie a comparaciones circunspectas, a veces hasta hilarantes. Pero ella no daba risa. En absoluto.

Renegaba del mundo en diez metros cuadrados de parcela. Dos árboles desenterrados y humillados. Tres escalones cubiertos de musgo que bajaban, pero no subían. Siete paredes nimias que no parecían capaces de atesorar inviernos. Hierba gris, césped verde y pasto marrón amargaban coloridamente el paisaje. Multitud de gatos ansiosos y palomas bucólicas se llenaban la panza a su costa. Y ella, en un rincón...

(Sobresalía en aquella calle en que solía llover café)

Vestía marrón de pies a cabeza; su carucha mugrienta y la melena como escombros, probablemente salada, completaban el uniforme. Nadie le hablaba, nadie la vio sonreír nunca ni nadie descubrió que sus dientes redondeados tenía el mismo tono. Se apoyaba en una piedra y se quedaba quieta, muda y ciega, procurando desteñirse. Sólo reaccionaba si invadían su territorio...

(Una vez Samanta se introdujo en su microcosmos persiguiendo a un gato, y pude oír su voz. Se notaba que no estaba acostumbrada a usarla: sonaba estridente y cascada, y a ella le costaba articular las palabras. Forzó unos gruñidos que hicieron que mi perra se escupiera en sentido contrario y me lanzó una mirada asombrosamente colérica)

... o si sus perpetuos inquilinos reclamaban su atención.

Yo solía pensar en ella cuando llovía y su casa se llenaba como un vaso.

O cuando en los telediarios hablaban de gente que se alimentaba de pasto.

O cuando pasaba por su lado y su mirada ni me arañaba: su mirada no arañaba nada.

Una tarde resultó que ya no estaba allí.

Su hijo, o una ambulancia, según las distintas versiones de gente que no había estado allí pero que lo había visto todo, la habían despegado de su roca, de sus gatos, sus palomas, y de su desconsuelo.

2007-04-22T05:57:00.000-07:00

Se restregaba la piel de la cara con un cepillo de dientes seco. Había leído en una revista que hacerlo tenía efecto exfoliante; en una revista vieja de las que la abuela guardaba en la buhardilla, y que parecían escritas durante una dictadura porque de hecho habían sido publicadas en el transcurso de una (oh, sí, nos encantaría ser miembros de un Estado organizado y servir a nuestros mariditos hasta morir...!)
A mí me gustaba apoyarme en el quicio de la puerta del baño y mirarla, esbozando una sonrisa desdeñosa. Ella no se inmutaba; sólo cuando mi párpado inferior derecho temblaba por culpa (justamente) de su inmovilidad fingía descubrir mi reflejo en el espejo sucio de medialuna y dejaba el cepillo, inútil, a un lado. Inútil porque no tenía granos, igual que no lucía pelos en las piernas, y le faltaban no porque los eliminara concienzudamente, sino porque no tenía edad para tenerlos, ni más ni menos.

Por suerte, después podíamos organizar batallas con barquitos de papel en la pileta. Se empapaban las paredes, se limpiaba el espejo y el pelo, convertido en agua, el agua, convertida en pelo. Se deshacía el papel y, si habíamos ido a la playa el día anterior, se formaba barro en el suelo...
Por suerte.

(Tengo que pulirlo bastante... pero malditas las ganas que tengo. Malditas las ganas que tengo de hacer nada >___<')

Objetos de mi amor incondicional

2007-04-21T09:17:00.000-07:00

-Podríamos venir a dormir aquí una noche de verano.

-¿Una de esas noches en que no se puede dormir...?

-Exacto. Mejor probar fuera que adentro. Sin nadie que nos defienda...

-Ni que nos moleste.

-Ni que nos proteja!

-Yo lo digo en serio...

-Yo también! ^^

Twist and shout

2007-04-06T13:32:00.000-07:00

Él sólo cantó una vez.
Lo habíamos encontrado casi acurrucado en la esquina más extrema de aquella jaula de monos.
Sus ojos, cuando se abrían, si se abrían, caían tan verdes y oxidados como la infraestructura misma.
Y su voz era un ronroneo aterrorizado, casi un susurro que se comía su respiración.
Aún así, rebanó el aire de forma casi elemental, asfixiando nuestro estúpido escándalo.

A ellos dos les gusta recordarlo porque lo relacionan con un suceso emocionalmente significativo, aunque sin mucho significado: sus pantalones nunca se regaron de arena lo suficiente como para conocerlo.
A mí... a mí me entristece evocar esa tarde veraniega porque nunca, nunca llegué a explicarle todo lo que quise...

Relleno IV: Billy Joel - Piano Man

2007-04-03T05:23:00.000-07:00

It's nine o'clock on a Saturday

The Regular crowd shuffles in

There's an old man sitting next to me

Makin' love to his tonic and gin

He says, "Son, can you play me a memory?

I'm not really sure how it goes

But it's sad and it's sweet and I knew it complete

When I wore a younger man's clothes."

Now John at the bar is a friend of mine

He gets me my drinks for free

And he's quick with a joke or to light up your smoke

But there's someplace that he'd rather be

He says, "Bill, I believe this is killing me."

As the smile ran away from his face

"Well I'm sure that I could be a movie star

If I could get out of this place!"

Now Paul is a real estate novelist

Who never had time for a wife

And he's talkin' with Davy, who's still in the Navy

And probably will be for life

And the waitress is practicing politics

As the businessmen slowly get stoned

Yes, they're sharing a drink they call loneliness

But it's better than drinkin' alone

It's a pretty good crowd for a Saturday

And the manager gives me a smile

'Cause he knows that it's me they've been comin' to see

To forget about life for a while

And the piano, it sounds like a carnival

And the microphone smells like a beer

And they sit at the bar and put bread in my jar

And say, "Man, what are you doin' here?"

Sing us a song you're the piano man

Sing us a song tonight

Well we're all in the mood for a melody

And you got us feeling alright

Así, sin más.

Vuelve a haber inquilinos en casa...

Y no viene a cuento pero: http://www.flickr.com/photos/7538209@N07, o fotos de Berlín ^^U

Yo quería llamarme Julieta...

2007-03-16T12:40:00.000-07:00

... y vivir en un desierto desgajando melocotones y violando los destellos de la luna por la noche.

Hoy tuve una tarde desvariante total. Me obsesioné con un montón de tonterías. Podrían llamarme Junio. O Ju. O Juli. Tantas variantes que Izi me resulta burdo. Ichi aberrante. Y de Chichi ya ni hablo... (tomé la resolución de que la próxima vez que Alba se atreva a llamarme así le vuelo los dientes de una patada. O dos)
Me entraron unas ganas locas de desmembrar bichos de luz. Hace ya siete años (siete!) que vi luciérnagas afilando el cielo nocturno. Fue casi sagrado. Yo odiaba a todo el mundo, a todos los lugares y a todas las situaciones. Moría por desabrochar un cuello con los dedos y chupar hemoglobina (aunque ni conociera el término). Me desquité con lamparitas voladoras. Las aplasté contra mi frente, lamí con recelo sus minúsculas entrañas y los partí al medio, entusiasmada por el insomnio que me agarrotaba. Por último, encogida en una piedra anaranjada que hedía a musgo y a piel descontaminada, aullé de risa hasta quedarme sin voz. Los pocos supervivientes rieron conmigo.
Languidecí en la cama de mis padres una hora sí, una no. Entré y salí del estado de animada depresión sardónica que me caracteriza y pensé intermitentemente en gajos de mandarina (man-da-ri-na. Tan-ga-ri-na. Tan-ge-ri-na) y en teclas de piano lejanas en el tiempo.
Escribí incongruencias minúsculas que ahora adornan las paredes de mi cuarto. Parecen simples manchas renegadas, pero las memorizo. Sé que en una dice por ejemplo que las risas derraman el vino...

Y después de desperdiciarme un rato más en la cama (felicidad= cama+ventana+sol en la cara) me sobrevinieron unas marchitas ganas de que alguien (quien sea) me contase su vida, con detalles atropellados...

Historia de un día luminosamente lluvioso (I)

2007-03-09T07:13:00.000-08:00

A mi alrededor las quejas se elevan, azules, tropezando con el agua que cae. Los que pueden salen disparados, parapetados (o apretados) bajo sus paragüas.
No me sobresalto al encontrarme sola, mojada y cercana a la euforia. Siempre es igual. Las gotas, como es lógico e indiscutible, saben a nube. Con un poco de concentración se sienten dulces.
Camino, despacito, contando cada paso, hacia mi casa. El agua lame minuciosamente las baldosas.
Me descalzo, meto los calcetines en las zapatillas y éstas en la mochila, tiritando de frío.
Lluvia con sol. Es un día propicio para salir a cazar un atardecer, pero me contengo. No tengo tiempo y, por otra parte, estoy francamente harta de verme patéticamente sola, aislada y sola de nuevo al final de cada cacería. Los arcoiris y los atardeceres son engreídos, egoístas y desaprensivos. Y asfixiantemente encantadores.
Los días luminosamente lluviosos son motivo de admiración en cualquier sitio, menos aquí. La ciudad se me antoja un muerto empeñado en despertar con cada gota de lluvia aérea.
El aire huele a perfume de shampoo y a una gota rosácea, rosa desteñida, que pende de mi pezón izquierdo.
La piel de mis brazos desnudos se agrieta y adopta un tacto excrecente...

(Quizás) Continuará...

2007-02-18T04:01:00.000-08:00

-¿Qué haces?
-Así me encuentras, golpeando pasivamente la pared con esta cuchara manchada de cacao.
-¿Sumida en la inconsciencia?
-Sumida en la inconsciencia.
-Quizás halles un tesoro escondido...
-Esta casa no admite tales atavíos. Es demasiado nueva.
-Sí. Huele a blanco y a madera.
-Repugnante.
-No me parece. Tu cuello tiene el mismo olor.
-Repugnante. Tu cuello huele a verano, mezcla de ladridos y agua clorificada.
-¿No quieres encontrar un tesoro?
-¿Para qué?
-Los tesoros siempre producen algo. Te siento demasiado apacible. Ya no saltas, ni me amenazas, ni desmiembras insectos. Ni siquiera te lamentas.
-Sospecho que sólo me produciría indiferencia.
-No me sorprendería. Si fuese humo...
-Dejaría que me soplase. ¿Un empezóse, un siguióse y un acabóse?
-Te lo regalaría sin dudarlo. ¿Un atardecer?
-Probablemente lloraría terriblemente. ¿Un lingote de amapolas?
-Creí que te gustaban. Me inquieta saber que harías tú con semejante inutilidad. ¿El azul?
-Me gustan demasiado. Bendito azul: me ahogaría en él. ¡Una oveja!
-La patearía. ¿Una tortuga?
-Le haría compañía. ¿Una oveja?
-La patearía, sin miramientos.
-Sí. Yo también

2007-02-17T12:12:00.000-08:00

Esboza una sonrisa lánguida como un desplacer, un poco por autorreflejo, a pesar de sentirse sumida en esa desdicha tan estúpida suya.
Sus ojos, enrojecidos y mojados como las tardes de invierno, se encogen, metiéndose de a poco en sus órbitas.
Resulta adorablemente patético, patéticamente adorable, tanto que dan ganas de estrecharla. Pero yo no puedo, claro. Está al otro lado del espejo

Relleno III

2007-02-11T03:41:00.000-08:00

En la primera entrada del blog puede leerse:

"A ver que pasará ahora...No quiero un blog gafapastoso, de reviews o noticias, ni demasiado personal..."

En fin... ^^U

2007-02-04T09:40:00.000-08:00

Corrían, unos más, unos menos, abandonando la casa que no era casa.

Un silbidito desenfocado lamía las alfombras, mientras ella suspiraba, a dúo.

Era un automatismo, una obligación obsoleta, quedarse sola, suspirar, primero inconscientemente, después ya por autoabrazo. Le gustaba controlar su aire, imaginárselo como vaho en la noche monocromática de sus bolsillos y echárselo a las uñas, y chuparlas. Remataba cada suspiro con un salto minúsculo sobre las puntas de cada dedo de sus pies. Raramente se sentía estúpida cuando jugaba consigo.

Empujaba su silla hasta la ventana y se encaramaba a la baranda que separaba un céfiro de otro. Allí sentada, a miles y miles de centímetros del suelo de baldosas como agudezas y hierba infiltrada, no tenía miedo. Sí, vértigo sí. Lo hacía por el vértigo, por luchar contra esa mescolanza homogénea de mareo y desvanecimiento. Se mecía, cimbreaba lentamente, desenfocando los ojos, cuidándose de los resbalones que daba la ropa.

También lo hacía por el cielo; hacerle cosquillas al aire le hacía sentirse más cerca del azul. Inspeccionar el firmamento ya era entonces su pasatiempo favorito.

2007-02-01T11:37:00.000-08:00

"Todo lo que es absurdo me interesa mucho..."

-¡Vamos a hablar de nubes!
-¡Sí! ¡De las azucaradas nubes!
-No se puede hablar de nubes. Las nubes sólo se pueden mirar o tocar.
-O comer. Tienen un sabor dulzón y mojado.
-Y llueven dulcemente, también...
-¡Callad! Hablemos del equilibrio que da el vacilar.
-Has terminado antes de empezar. Caer da un insólito, vano equilibrio. ¡Hablemos de lo que importa!
-¿A quién?
-¿Qué es más substancial: una hormiga o un tenedor?
-¿Para quién? ¿Para la hormiga o el tenedor?
-¡Para ti!
-Me siento ultrajado. Por supuesto que la hormiga.
-¡Callad! Hablemos del júbilo que produce abrazarlo.
-A mí me repugna. Hace que me duela el ombligo.
-¡Tú eres rara!
-No lo niego.
-A mí me consuela. Hace que suelte el aire acumulado por la incertidumbre. Me confunde y divaga.
-Me desconcierta, me humilla, me avergüenza. Es placentero.
-¡No para mí! Hablemos de ella. ¿Por qué lleva un cordón de zapatilla anudado en la muñeca izquierda?
-Es un recuerdo más entre tantos otros. No es en absoluto interesante.
-Cierto. Hablemos de la mugre que se acumula bajo las uñas.
-Es enojosa. Se quita con los dientes, pero nunca del todo.
-Tiene un regusto salado. Me hace pensar en musgo jabonoso fuertemente implantado en los ladrillos rojos de una chimenea.

(SILENCIO)

-Hemos hablado
-Sí. Y no hemos dicho nada.

Relleno II: Quino (Déjenme inventar)

2007-01-26T09:14:00.000-08:00

2007-01-21T11:45:00.000-08:00

"Mi espejo prefiere no reflejarme ya

O reflejarme un poco nublado..."

Nuevamente perdida en el vapor helado de espejos empañados.
El hielo es contagioso... como la contaminación también fría de palabras sordas. Por eso calla. No es tan imbécil como parece.
La situación, tan reiterada últimamente, es también un poco imbécil, pero aún así...
Aún así no puede dejar de intimar con el pasmo. Su pasmo. Suyo.
Aunque relativamente seca (unas pocas gotas perlan sus omóplatos) tirita. El ruido del choque me hace pensar en teclas de piano.
La toalla resbala, acariciándola levemente. Adiós.
Salta, salta... Venga, salta.
El pasmo acude por fin. El encuentro se consuma con un tenue abrazo no del todo exento de significado.
En este punto, la expresión de su cara nunca deja de fascinarme: concentración, desasosiego, frío, placer, neumático, automático y hasta elástico... Y vacuidad

Es tan adorablemente imbécil que me incita a masturbarme. Por hacerle compañía.

2007-01-20T01:37:00.000-08:00

Esta es Samanta. Ya me había hecho a la idea de que estaría muerta... pero no!
Sí estuvo enferma; la operaron de los ovarios y ahora es estéril... ya no van a nacer más cachorritos de raza indefinida. También me obsesiona que habrá sido de ellos.
¿Se habrá caído la vieja (cualquiera de las dos) encima de Sally? ¿O estará Ale vigilando?
¿Habrá ejercitado la peluquera sus artes con Mandy?
¿Y a Tomy? ¿¿Quién carajo le habrá tocado en suerte??

Bueno... por lo menos Samantita anda bien... más vieja ( no me atrevo a calcularle la edad) y con la misma cara de idiota de siempre... pero feliz. ^^

Jo... la echo de menos T_T

(Sin que venga a cuento: otra Samantha me mandó una tarjeta. Y me felicitó por mi cumpleaños. Y acabo de terminar La borra de café. Y soñé con Mariana y Pedro y Pepe me vino a la cabeza con sus wafles y su condición de esclavo sexual. Y la línea de pensamiento me llevo a cierta canasta adornada con canciones de los Beatles... Algún día tengo que dedicarle una entrada al club.
Vale ya. Qué disgusto agridulce)

2007-01-13T12:37:00.000-08:00

Las baldosas rojas, desvaídas, del primer patio, tenían imperfecciones; cada una ocupaba su lugar con la firme convicción de no dejarlo... pero aún así tenían imperfecciones.
Sus deditos arrugados rasqueteaban con energía, inconscientemente, los posos. El agua que brotaba sin prisa de la manguera enfriaba a medias el suelo. El sol estaba aún alto, y se reflejaba en cada hueco. Le gustaba apoyar su peso en su pie izquierdo, y mirarlo con fijeza, desafiándolo. Veía intermitentemente la esfera solar sola y como parte evidente de sus propios rayos. Cada parpadeo deslumbrado era una derrota puramente personal. Los infundiosos adultos le advertían con ceños fruncidos que se iba a terminar quedando ciega, pero no le parecía factible...

La miopía llegó, con un poco de atraso, seis años después. Pero ningún adulto se acordó de sus propias predicciones, y sólo ella sonrió, con las gafas nuevas puestas, como ante un chiste privado...

Este año...

2007-01-12T05:59:00.000-08:00

Más vale tarde que nunca...

Descubrimos la existencia de los gatos cuánticos y discutimos formas de utilizar la antimateria. Jugamos mil partidas de Magic e intentamos enseñar a todo desprevenido que se nos puso cerca... con escaso éxito. Ahora estamos con el Munchkin. Fundamos una secta (con tres triste adeptos que nos abandonaron en cuanto tuvieron oportunidad) para contrarrestar el efecto nocivo de cierto ferretero y de ciertos pantalones fucsia. Fuimos los Malditos traidores a la sangre indignos hijos bastardos de la Santa Corona. Fuimos CATARSIS, HOLOCAUSTO, HECATOMBE y SACRIFICIO, y lo gritamos con orgullo cada vez que pudimos. Dimos (y nos dieron) MUCHO pan con queso! (y con mierda...) Vimos mil veces Grease. Vimos mil veces Chicago. Vimos mil veces Star Wars: Episodio III... lo que ocasionó que el Emperador se convirtiera en nuestro ídolo y "POODER! I-LI-MI-TA-DOOO!!" en nuestro lema. Participamos en dos obras y aullamos nuestro lema al final de cada una (el ruido general me hizo sospechar que sólo nos oímos nosotros mismos...) Conocimos a infinidad de profesores pintorescos... si contase todas las anécdotas que tuvimos con ellos llenaría un libro. El country fue nuestro rock! Oh, yes! Visionamos anuncios gringos y estúpidos. Llegamos a la conclusión de que al gato de La vida es bella se lo comieron los nazis... Javi sufrió. Fui ¡la mochacha de DAYRON! Hubo ganas de empalamientos masivos. Contamos chistes de leprosos. Fantaseamos con comer cocido en la mansión de Fernando. Descubrimos la identidad de LADRONZUELO de Fernando. Esperamos pacientemente a que Fernando volviese a llamarnos "Caballeros!"... pero nunca lo hizo. Nos reímos (MUCHO) de Fernando. Descubrimos la razón de la inusitada y constante alegría de Luisa... (COGNAAC!) Inventamos una vida miserable (pero no muy alejada de la realidad...) para Javi. Odiamos a Vicente y le inventamos una vida sexual... curiosa, cuanto menos. Vivimos una relación de amor/odio con Paco. Abollamos a Nuria y la tuvimos hasta la mismísima... pera! Tuvimos la oportunidad de comprar cinco kilos de peras por un euro... y fue sospechoso. Decisorio existe! Decidimos conquistar el mundo e implantar un régimen de Terror. Tuvimos paranoias con Ana, la mujer de las mil caras! Estuvimos a punto de pisar nuestra propia ultratumba... Participamos en un concurso de ortografía y (suponemos que) perdimos miserablemente (in vita et moribus!!) Leímos La casa de Bernarda Alba y nos marcó... PROFUNDAMENTE. Soñamos con tener rayos entre los dedos. Yasmin y yo fuimos perseguidas por traficar con los nueve libros del Apocalipsis. Fuimos los Cuatro Jinetes del Apocalipsis. Nos viciamos (de mala manera) con House. Corrimos riendo y saltando bajo la lluvia. Casi nos deshacemos del Pato a base de laxantes (casi...) Nos rendimos al poder innegable y sobrenatural de Roberto, aka el Gordo. Dimos calor infernal... y apagamos fuego. Bailamos "Alexandra" penosamente. Todos tuvimos nuestro momento de sujetavelas. Tuvimos muchos ídolos: Caronte, Super Mapache, Bernarda Alba, el Emperador, David Crockett, Zordon, la Mama, Chuck (y Bette, supongo ¬¬), entre otros...

Y a nadie se le ocurrió NUNCA llevar una cámara... T_T

Relleno I

2007-01-02T09:51:00.000-08:00

Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto. Y caminó por el desierto.

...

Y se cansó. Hala.

Suspendido...

2006-12-28T08:50:00.000-08:00

...hasta que me haga con otro teclado.

(Y a quién le importa ^^)

2006-12-17T13:00:00.000-08:00

Ayer salí a buscar el atardecer. Recorrí parajes ajenos sin mirarlos apenas (apremiando al sol, rastreando el cielo...) Tenía tiempo.

Y me perdí. Como siempre.

Pero al fin lo encontré, allí escondido...

(Y como siempre también, me olvidé de la cámara, y ahora recurro a Getty Images ^^')

2006-12-07T02:29:00.000-08:00

"Preguntas como ausencias

dudas como destierros

Llueve llueve no para de llover"

Momento: noche (y silencio) Volviendo a casa
Lugar: parque. Llueve, con gotas gordas pero espaciadas. No hay nadie.

Estoy empapada de pies a cabeza, a pesar de la capucha. Tengo frío, pero no lo noto, extasiada como estoy ante la vista
Las lámparas casi no alumbran, y se apagan de vez en cuando, dejándome en una luminosa penumbra. Ignoro por completo el sendero de piedra y camino (muy lentamente) por el barro. La incesante lluvia forma pequeños riachuelos que atraviesan el minúsculo parque de punta a punta.
Me detengo y observo con atención. Las hojas caídas son arrastradas por la corriente: algunas se estancan en lugares poco profundos, otras desaparecen en aguas más turbias

Todos los ríos parecen dirigirse al mismo sitio y siento una imperiosa necesidad de ver dónde terminan
Sigo el curso de la que debe ser la rama principal. Viene a mi cabeza la palabra afluente, y me río entre dientes: no la he utilizado desde quinto de primaria, cuando la aprendí. Canturreo sin darme cuenta:
"Cuándo terminará el río?
A dónde llegara su cauce?"
Repasó la letra y me río más alto. ¡Qué brillantez! Hablo sola, eufórica
Llego a unos escalones de piedra mal hechos. El agua cae formando espuma. Hace un ruido rugiente, pero tranquilizador
Me siento (mojándome aún más) Le cuento cosas a las burbujas
Tengo ganas de acostarme en la escalera, pero me aguanto.
Me pongo de pie, sabedora de que el final está cerca
Una alcantarilla
El agua termina siendo residual
Me invade la melancolía, se me antoja injusto e indigno
Suspiro, resignada, y vuelvo sobre mis pasos para salir del parque de una vez
La lluvia y los ríos ya no me maravillan: sé su final

El ruido y la luz de los coches al salir me desorientan: el parque tiene una curiosa hermeticidad

Club de Anti-fans de Bette Midler

2006-11-18T12:47:00.000-08:00

A todos los que no os pasáis por aquí:

Quién es más chupi, el (con razón) adorado por miles de frikis en el mundo, Chuck Norris ?

O la bruja mierdosa de Bette Midler ? (¬¬)

Demostradme que tenéis criterio ! (Aléjate Javi ! ¬¬)

Un Sueño De Esos Que Hacen Que Te Despiertes Sonriendo

2006-11-17T07:02:00.000-08:00

En un campo de amapolas amarillas
encontré un cangrejo caricaturizado
fácilmente confundible con el paisaje
de ojos grandes y saltones
que me habló de su probada inmortalidad...

Intenté discutir, pero desapareció. Me quedé mirando el horizonte plagado de flores en silencio
De la nada salió alguien con un paquete de galletas Príncipe (sí, las galletas son una constante invariable en mis sueños. ¿A qué mola? ^^)
Las compartimos, siempre en silencio. El suelo se llenó de migas

^^

My dog Vincent

2006-11-12T03:54:00.000-08:00

Free the bound periodicals (Liberad a los fascículos semanales)

¿Conoces el chiste del chico del ojo de cristal y de la chica del labio partido?

Vincent Price lives...

Tener hipo es como intentar bailar un tango con un epiléptico... Me molesta lo impredescible

-¿Ves a ese ciego?
-¿El qué está preguntando una dirección?
-Sí. El que le contesta señalará la dirección con el dedo... Todo es predescible

Algunas veces la gente que es extremadamente inteligente se comporta como una estúpida

Os conocisteis de madrugada... yo diría que lo vuestro funcionará

¿Por qué una rana tan verde canta tan mal el blues?

¿Eso es un eufemismo? ¿Quién lee el PlayBoy?

Vincent Price está muerto. He enviado a su tocayo a la cámara de gas y atropellado a uno de sus colegas caninos...

¿Cómo calificarías a la i? ¿Está en la primera o en la segunda mitad del abecedario?
¿Y la r? Parece que está muy lejos de la p, pero si te fijas, sólo la q las separa...
Venía concentrado pensando en eso cuando lo atropellé

Escape del cine

2006-11-09T11:39:00.000-08:00

El aire huele a... pescado. Meditabundo y corrosivo
A colonia (en cantidades alarmantes) Llena la calle. A adolescentes hormonales y callados
¿Hastiados, aburridos, resignados?
Esa música me distrae... A piel metalizada, verde, violada
Me duele el quinto metatarsiano, y cojeo
A mentruación podrida, ya no roja, sino negra. A bragas manchadas
A hoja nueva. Ése me mira porque no consigo hacer que escribir por la calle parezca natural
Le saco la lengua con despreocupacion y sigo en la mía

Saludos, oh alegres moradores de la Tierra

A engolosinados bailarines bajo la lluvia
No sé si alguien siente lo que yo. Alborozo, jocosidad, melancolía, culpa hasta ese dedo

Yajú!

A madera, suciedad aspirada, servicio invisible
A entrañable (y desaparecida) penumbra

No te ibas?

A recuerdos extraviados, angustiosos, diluviantes
Hago las chorradas de rigor frente al espejo del ascensor
A casa vacía. El sentimiento de culpa se acentúa
Mi calcetín derecho se tiñe de rojo

El aire huele a pies sobre dedos

Uruguay es una chica anoréxica

2006-11-08T08:38:00.000-08:00

"Cuando hace varios años anunciamos, mi esposo y yo, que vendríamos a vivir a Uruguay, los uruguayos radicados en Venezuela se preocuparon por augurarnos un demoledor futuro.

El argumento de la mayoría era que no tenía sentido dejar una ciudad con un clima tan espléndido como el de Caracas por el frío y ventoso Montevideo. Pero para mí el tiempo nunca había sido tema de conversación y, además, el invierno era un emocionante evento climático que yo sólo había visto en las películas y que me parecía más exótico que mortificante. De modo que no me asustó.

Otros uruguayos en Venezuela me aseguraron, con esa expresión de quien necesitará luego decir “te lo advertí”, que Uruguay era un país triste, gris y aburrido y que no soportaría más de seis meses en él. Pero esa amenaza de grisura tampoco me detuvo. De cierto modo también era una promesa de exotismo, como meterme dentro de un fotograma de una película centroeuropea.

Yo sólo sabía que era un lugar pacífico y tranquilo y eso era lo único que quería entonces. (Y lo he recibido con creces). Porque una ciudad donde los parques no están cercados por vallas metálicas por temor a que al primer pestañeo de los padres los niños sean secuestrados y sus órganos vendidos, me parecía y me sigue pareciendo estupenda.

En mi imaginario personal Montevideo era una ciudad mítica, a la par de Buenos Aires, Nueva York o Londres; una de las protagonistas del boom latinoamericano; cuna de algunos de los mejores narradores del continente; la Suiza de América –poblada de gente convencida de que Suiza era el Uruguay de Europa–; en fin, una sociedad de bienestar o algo parecido.

Basta ver la Rambla para convencerse. Cada vez que sale un rayo de sol se transforma en el típico paisaje de un folleto evangélico: padres que enseñan a jugar fútbol a sus hijos que todavía no se mantienen en equilibrio, niños que corretean con sus mascotas o viceversa, globos y cometas que se enredan en el aire, y malandras y rockeros que sacan a pasear a sus abuelitas con el mate bajo el brazo. Evangélico y enormemente democrático.

Envueltos en ese misticismo nos vinimos. Nuestro primer apartamento era frío, oscuro, húmedo, mínimo, interior, sin un mueble, sin calefacción, sin siquiera calefón, sin cocina en la cocina, sin un solo estante, viejo, helado y maloliente. A mí, en definitiva, me encantó. Sólo podía haber sido superado por una pensión regenteada por una vieja desdentada, con baño compartido por diez habitaciones, donde tuviera como vecinos a dos travestis, un dealer y un mutante escapado de un circo.

Los únicos muebles eran cajas de cartón que, en un inútil intento decorativo, cubrí con los enormes pañuelos italianos que me regala mi madre de vez en cuando y que nunca he aprendido a ponerme alrededor del cuello sin que parezca tener intenciones de suicidarme.¿A qué viene todo esto? A que, a pesar de las dificultades, nunca me imaginé que la mayor de sería el empeño de los mismos uruguayos en desalentarme.

–¿Y vos qué hacés acá?– es la primera pregunta que se le hace aquí a cada extranjero que aparece, apenas uno musita un “buen día” y revela su acento. Si la respuesta es tan vaga como la mía (vine porque me gusta), me miran como si fuera una extraterrestre. Las únicas respuestas que los uruguayos aceptan como válidas son:
–Soy encargado de negocios de la embajada de Kenia.
–Me enamoré de un uruguayo/a.
–Vine a pasar aquí mi jubilación.
–Me busca la Interpol.

Ante cualquiera de ellas, el curioso asiente, medianamente satisfecho, porque comprende que hay razones que, en contra de la voluntad del extranjero, lo fuerzan a permanecer aquí. De modo que con mayor o menor conmiseración lo dejan en paz. Lo que sin embargo no logran aceptar es que uno viva acá por la mera voluntad de hacerlo. Y fue así como, lo que al principio fue para mí una aventura climática –vivir en un país con estaciones y de aspecto centroeuropeo -, es ahora una militancia con todas las palabras.

–¿Diseñador gráfico? –le dijeron una vez a mi esposo–. ¿Y vos venís acá para trabajar en eso? ¡Te vas a corroer!Una amiga española, corresponsal en Uruguay, debió escuchar esta versión de la misma pregunta: “¿Y vos por qué te viniste a enterrar acá?”Otra extranjera conocida le explicaba a su futura casera los motivos por los que había venido al país, cuando la mujer la miró con lástima y exclamó: “¡Ay, pobre!”

Conocí a otra española que había venido por su propia voluntad, e incluso había encontrado un buen trabajo, pero no cumplió ni un año cuando huyó, horrorizada, de un país donde cada tres pasos que daba debía escuchar que la gente le decía, juntando las yemas de los cinco dedos en ese típico gesto tan italiano, ¿por qué estás perdiendo el tiempo aquí?

Y si uno llega a decir, como hacía yo al principio, que solamente la Rambla ya era de por sí un buen motivo para venirse a vivir a Montevideo, la respuesta invariable es:
–Pero esta agua marrón y turbia no tiene nada que ver con las playas cristalinas que tienen ustedes en el Caribe.

En definitiva: aunque el uruguayo esté en la intimidad orgulloso de su país –y vaya que lo está–, ante los extranjeros se siente apenado porque a su juicio no le ofrece grandes emociones. Las playas no son tan lindas como las del Caribe, la ciudad no es cosmopolita como Buenos Aires, ni excitante como Barcelona, ni alegre como Río ni fashion como cualquiera de las anteriores.

Constantemente se hacen comentarios que menosprecian la belleza del país, no porque los uruguayos la menosprecien realmente, sino por la misma infantil vergüenza del ama de casa que, aunque satisfecha de haber cocinado la mejor lasagna, le asegura a los invitados que no le ha costado ningún trabajo prepararla, y mientras más le alaben la comida ella le seguirá agregando defectos: quedó salada, quedó sosa, quedó cruda.

Parece extraño que en un país con una inmigración tan importante y que se ha formado precisamente como la amalgama de un enorme abanico de nacionalidades, exista esa curiosidad sobre la presencia del extranjero. Esta injustificada humildad geográfica pareciera insertarse en un conflicto de identidad nacional que ni me corresponde a mí analizar ni tengo la capacidad para hacerlo.

Pero parece evidente que una de las obsesiones de los uruguayos es su viabilidad como país: si es coherente, si es válido, si se justifica como nación. Y esa obsesión se manifiesta en la pregunta recurrente que nos hacen a los extranjeros sobre su propia identidad.En otras palabras, los uruguayos necesitan escuchar que existen, como la amante fastidiosa que pregunta cada cinco minutos si el tipo la quiere.

–¿Y cómo nos ve usted a nosotros, los uruguayos? ¿qué impresión se lleva de Uruguay?–, preguntan todos los locutores y moderadores, desde María Inés Obaldía hasta Emiliano Cotelo, pasando por el prescindible Omar Gutiérrez, a cuantos extranjeros consiguen entrevistar. Y la mayoría de las veces estas pobres criaturas deben improvisar respuestas insatisfactorias porque han pasado sólo dos días en Montevideo y los únicos locatarios que conocieron fueron los botones del hotel.

A mí me lo han preguntado miles de veces. Desde el mozo que me sirve la pizza en el bar hasta la funcionaria de Migración que me entregó el documento de residencia mirándome con una intensa pena, cada persona con la que he cruzado más de cinco palabras en estos últimos ocho años, una por una, todas, todos los días, varias veces al día, sin ninguna excepción, me han abordado con una de esas preguntas o con las dos: por qué vine a Uruguay y qué opino de Uruguay y los uruguayos. Y así transcurre mi vida cotidiana:
–Un chicle de menta, por favor.
–¿De dónde sos?
–De Venezuela. Y un Marlboro light.
–¿Y vivís acá?–Sí. Nada más.
–¿Y por qué viniste?
–Porque me gusta.
–¿Cómo que te gusta? ¿Así nomás?
–Sí, así nomás. ¿Cuánto es?
–¿Y por qué te gusta?
–No sé, me gusta. ¿Cuánto es?
–Pero está brava la cosa en Uruguay.
De modo que, si Uruguay fuera una persona, la enviaría inmediatamente a terapia. Porque parece ser una inteligente y talentosa chica anoréxica, obsesionada con su identidad y con serios problemas de autoestima, que consigue ahuyentar a todo el que se le acerque"
Leila Macor, periodista de El Observador, periódico montevideano

Es tal cual lo describe
En Uruguay ningún nativo dice en voz alta que tenemos un país precioso. "Crisis, crisis, CRISIS!" por todos lados, la actitud pesimista y resignada te hace más inteligente. NO HAY SALVACIÓN POSIBLE, PRONTO ESTAREMOS TODOS COMIENDO PASTO.
Oh, el resto de América anda igual... no importa. Nosotros molamos menos
Sólo cuándo nos vamos nos agarra un espíritu patriótico un poco patético: comprendemos el "Mi país" de Rada, añoramos las tortas fritas, el mate y el agua marrón y usamos apelativos como "paisito" En cuanto al tema de los extranjeros, no sé, nunca vi ninguno... pero sé que me chocaría. ¿Qué demonios haces TÚ aquí?

(En la foto, un muelle de la Rambla. Gris, como tiene que ser ^^)

¿Te sientes estúpido? Yo mucho!

2006-11-05T02:09:00.000-08:00

Momento: primer día de comedor, en el colegio. Masticando
Lugar: sentada "sola" con niños pequeños. Me miran con curiosidad, pero casi no me entero

Pienso en... nada. Ni en nadie. Vuelve esa sensación...

No es depresión, ni tristeza, ni mucho menos. No sé si considerarlo mejor o peor. No siento más que vacío: alguien robó mis órganos y ahora los reemplaza una suave y estremecedora brisa. No pienso. Mis movimientos son mecanizados. No veo realmente. La comida no tiene sabor (mmm... ventajas)

El niño que se sienta a mi derecha no debe de tener más de seis años, y me mira atentamente. ¿Qué hago yo ahí sentada? ¿Por qué no estoy paveando con mis amigos, invocando a Moisés y tirando el arroz con tomate al techo, como antes? Inconscientemente, me hago las mismas preguntas
De repente me pregunta: -Niña... ¿por qué te aburres?

Su tono es extrañado, pero tranquilo
Me golpea. Me hace sentir mucho más pequeña que él. Me suena a regañina
Lo miro de reojo y hago como que no lo escucho. Pero me ha sorprendido. Tiene razón
Sigo sin pensar en nada concreto, pero algo lucha por formarse en mi embotada cabeza
No aguanto la mirada del enano perturbador en mi nuca. Me levanto bruscamente, sin mirarlo, y tiro la comida
No tengo hambre

Pagan Poetry

2006-11-04T09:22:00.000-08:00

La chorrada de ultra moda en blogs/flogs del mundo !

Consiste en contestar a unas pocas preguntas utilizando títulos de canciones de un grupo/cantante concreto. Y como habréis adivinado por la foto yo he escogido a Bjork ^^ (los que no lo hayan adivinado no merecen mi respeto )

No he podido resistirme a la tentación de hacerlo lalalaa... ^^'

Eres hombre o mujer?
Isobel / Aurora

Descríbete:
I've seen it all / Like someone in love

¿Qué sienten las personas cerca de ti?
Who do you think you are ? (xD)

¿Cómo te sientes?
Violently happy / Immature

¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?
Scary / I remember you

Describe tu actual relación:
You don't know what love is / I can't help loving that man

¿Dónde quisieras estar ahora?
New World / Coocon (xD)

¿Cómo eres respecto al amor?
I fall in love too easily / I love to love

¿Cómo es tu vida?
There's more to life than this / Pleasure is all mine

¿Qué pedirías si tuvieras sólo un deseo?
Það Sést Ekki Sætari Mey (xDD) / My favourite things

Escribe una cita o una frase famosa
You only live twice

Ahora despídete:
Why ? (xD)

^^

Si os fijáis podría haber respondido todas con "It's not up to you" lalalaa :P

Noche y silencio. ¿Quién está ahí?

2006-11-03T08:48:00.000-08:00

Me gustan los girasoles (y las margaritas)
Me gusta tener hipo
Me gusta tener sensación de deja-vú
Me gusta mirar el cielo acostada en la hierba (hacerlo de pie produce contracturas...)
Me gusta sentir euforia, saltar, cantar, gritar, girar, llorar de pura felicidad
Me gusta saludar a desconocidos (aunque sólo los viejos se dignan responderme...)
Me gusta los abrazos largos, cálidos y con frotadas de espalda
Me gusta el olor y el tacto de los libros nuevos
Me gusta la letra pequeña
Me gustan las palabras de más de diez letras (estafilococoo ^^)
Me gusta la lluvia, sentirme mojada, el agua en los zapatos, y el consiguiente resfriado
Me gusta columpiarme, el viento en la cara, saltar desde lo alto
Me gusta masticar chicle y hacer globos de más de 15 centímetros de diámetro (n.n)
Me gustan las mujeres (y los hombres)
Me gusta reír hasta que me duele la panza, y quedar jadeando penosamente
Me gustan los chistes idiotas (y el humor inteligente)
Me gustan los pelos púbicos
Me gustan los pelos corporales rubios, casi invisibles
Me gusta tocar narices ajenas, y que toquen la mía
Me gustan los espejos empañados
Me gusta la gente pelirroja
Me gustan los ojos verdes con pintitas amarillas
Me gusta el chocolate (con trufa y almendras... *babas*)
Me gusta caminar por el parque en las noches lluviosas
Me gustan los jabones con formas, colores y olores extraños
Me gustan las golosinas con formas, colores y sabores extraños
Me gustan los elefantes rosados de peluche
Me gusta el japonés, el italiano, el alemán (^_^)
Me gustan las religiones chorras (un día el mundo rendirá tributo al Tentáculo Púrpura !! *expresión soñadora*)
Me gusta el erotismo
Me gustan los gemidos y ronroneos
Me gusta ver a la gente que va adentro de los autobuses
Me gusta ver a la gente en general
Me gustan los topos (y los hurones, y los lobos, y los cerdos)
Me gustan los lunares estratégicamente ubicados
Me gustan las risas con hoyuelos y ojos arrugados
Me gustan los planes de conquista mundial imaginativos
Me gustan los planes de conquista mundial en general
Me gustan las antologías poéticas
Me gusta salir a cazar atardeceres (y arcoiris)
Me gusta escuchar la voz de la nada, el silencio sin silencio
Me gusta leer al sol
Me gusta la playa en invierno
Me gusta jugar con hormigas

...

Me gustan demasiadas cosas ^^

Inauguración

2006-11-03T08:28:00.000-08:00

WOAW

Un blog nuevo (Nuevo? Había anteriores? No)
Mi primer blog. Momento solemne/emocionante/choto
Lalalaa

A ver que pasará ahora...
No quiero un blog gafapastoso, de reviews o noticias, ni demasiado personal...
No sé lo que quiero lalalaa ^^
Mejor

Hala, inaugurado queda