El río... era marrón, no llegaba a reflejarse el sol en el agua. La aprisionabas entre los dedos y se volvía transparente.

La tez de mi acompañante era de idéntico color

("Hoy en la escuelita había una nena marrón, mamá... ¡era más linda!")

De hecho todo él era marrón, todo, el pelo, los ojos, las uñas, los pezones e incluso las palmas de las manos, perfectamente uniforme... y, si te seguías fijando, el cayuco, la ribera del río y las orillas del atardecer, todo con la misma monocromía de chocolate o barro. La tierra húmeda se alzaba impregnando nuestras mejillas de viejas tormentas.

Destacaba el cielo, claro, y un brazalete dorado que adornaba su tobillo. Y yo misma, pero yo no estaba allí, era poco más que una extrapolación fortuita; por muy rojas que fueran mis botas, un observador perspicaz no hubiese llegado siquiera a intuirlas.
Me las quité y las dejé a sus pies; él miraba delante, siempre delante, a cualquier parte: su rictus petrificado en una mueca de absoluta seriedad. No bajó la mirada cuando el resto de mi ropa le cubrió la tobillera (estaba solo, por supuesto), ni se tambaleó con el resto de la embarcación cuando me acomodé en el borde, y no sintió el ruido, que acompañaba al delirio de los baobabs, de mis piernas deslizándose por el agua: no tenía porqué.

Charles (porque ése era su nombre, y no otro) siguió dirigiendo su barco a través del Casamance, dejándome flotar un rato en el río senegalés. Ni siquiera me permitió ver el color de sus dientes.